A minha mãe. É a pessoa mais cuidadosa e cuidadora que eu conheço. A mais preocupada com tudo e todos. Aquela que faz tudo por toda a gente, sabes deus quantas vezes contrariada, mas só para ver todos bem e felizes. A que, de tão voltada para os outros, chega a ser chatinha. A que, mesmo sabendo que está a ser chatinha, não se importa, desde que se assegure que todos estão bem. A que o coração ficou partido em mil pedacinhos e todos os dias luta para se voltar a erguer. A minha melhor amiga. A minha alma gémea. A que está sempre em sintonia comigo, uma harmonia quase assustadora por ser tão exata. Responsável pela minha simpatia, pela minha educação e cuidado com os outros. A que falha, mas nunca me falha. A pessoa mais frágil-forte que conheço. A que deu um novo significado à minha vida e à minha força. A que me inspira a nunca deixar de lutar e de procurar motivos para sorrir. Nem que seja para a fazer sorrir a ela. A minha mãe-filha. 

A minha mãe não é uma coisa maravilhosa da vida; é um conjunto de muitas coisas maravilhosas. Talvez até todas as coisas maravilhosas. Merecia que todos os dias eu gritasse ao mundo de alegria como estou grata por ser sua filha. Porque estou mesmo. Não consigo imaginar uma mãe melhor. Não posso pedir mais. Só posso agradecer e confirmar, dia após dia, que até para nascer é preciso ter sorte.